第157章嬴政夜里睡不着，天天在街上溜达看灯

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    “这……大半夜的，大殿里怎么升起了一个小太阳？！”
    老太监尖利的嗓音劈了叉。
    像是一把破木梳刮过生锈的铁锅。
    “咣当。”
    红漆黑底的木托盘砸在青石砖上。
    白瓷海碗摔成十几瓣。
    滚烫的羊肉汤泼了一地。
    几块炖得稀烂的带骨羊肉滚出老远，沾上砖缝里的积灰。
    热气升腾。
    滚水溅在老太监的布鞋面上，烫穿了布料。
    他没喊疼。
    双腿一软，膝盖直接砸进那滩冒热气的肉汤里。
    羊油瞬间洇透了裤腿。
    他根本顾不上这些。
    两只浑浊的老眼死死盯着青铜长案的上方。
    眼皮忘了眨。
    眼白上瞬间布满红血丝。
    光。
    惨白刺目的强光。
    没有火焰的跳跃，没有黑烟的熏燎。
    稳得像一块凝固的寒冰，死死定在那个透明的玻璃泡子里。
    这光太硬了。
    把幽暗的咸阳宫偏殿照得无所遁形。
    红铜炭盆上的兽面雕花，地砖上细微的裂纹。
    甚至连横梁上积了十几年的灰尘。
    全被强光剥得干干净净。
    老太监眼泪汹涌而出。
    强光像无数根钢针扎进发黄的眼球。
    他捂着脸，脑袋重重磕在肉汤里，浑身抖得像寒风里的枯叶。
    这是天帝降下的神罚。
    是真神在殿里做法。
    扶苏站在墙边。
    松开了手里那个包裹着干布的生铁闸刀。
    手心渗出一层薄汗。
    有些黏腻。
    他转过身，眯起眼睛看着那盏悬在半空的白炽灯。
    钨丝在真空玻璃罩里烧得通红发白。
    电流涌动的细微“嗡嗡”声，在死寂的殿内清晰可闻。
    成了。
    ……
    一个月后。
    这团白光，从咸阳宫烧到了外头的街巷。
    咸阳城的主干道。
    铺满水泥的宽阔大街两侧。
    少府的工匠赤着膀子，把一根根粗壮的松木杆子砸进深坑。
    填上碎石，浇满灰白色的水泥浆。
    黑褐色的橡胶皮铜线。
    像一条条粗大的长蛇。
    顺着木杆顶端的瓷瓶，在半空中拉出一张横竖交错的巨网。
    天黑了。
    打更的更夫提着昏黄的油灯，刚迈出巷子口。
    冷风吹得油灯火苗忽明忽暗。
    更夫缩了缩脖子，准备敲响手里的竹梆子。
    城外的渭水发电站。
    水轮疯狂转动。
    闸刀合拢。
    “啪。”
    一声轻微的电流接通音。
    整条十里长街。
    上百盏高悬的玻璃灯泡同时亮起。
    白光轰然砸下。
    原本漆黑的水泥路面，瞬间亮如白昼。
    连路面上的细小沙砾都拉出了清晰的黑影。
    更夫手里的那点昏黄火苗，在白光下暗淡得像个将死的萤火虫。
    更夫张大嘴巴。
    手一松。
    “吧嗒。”
    油灯掉在水泥地上，玻璃罩碎裂，火灭了。
    他傻愣愣地站在光圈里，忘了敲梆子。
    街道两旁的民房里。
    一扇扇木窗被人从里面推开。
    窗轴发出刺耳的摩擦声。
    老百姓探出乱糟糟的脑袋，看着外面惨白的长街。
    没人出声。
    空气里只剩下倒吸冷气的嘶嘶声。
    一个起夜的老农端着尿盆站在院子里。
    看着墙头外刺眼的白光。
    尿盆砸在脚背上，黄水溅了半身。
    老农扑通跪在尿水里，冲着光亮拼命磕头。
    大秦的天帝，把太阳拴在了柱子上。
    咸阳，再也没有黑夜了。
    ……
    深夜丑时。
    初春的冷风刮过空荡荡的水泥长街。
    卷起几片干枯的树叶。
    在这个时辰，连打更的都找个背风的墙角打盹去了。
    街面上却传来一阵稳健的踏步声。
    哒。哒。
    靴底砸在水泥地上，透着硬朗的力道。
    嬴政穿着厚实的黑熊皮大裘。
    双手拢在宽大的袖筒里。
    大步流星地走在路灯底下。
    老头子现在的身体好得吓人。
    大秦军队全面强化的国运阵法，他这个太上皇吃到的福利最厚。
    花白的头发根部，甚至开始生出黑丝。
    骨头缝里的陈年风湿全没了。
    每天只睡一个时辰。
    躺在雕花木床上，翻来覆去烙饼。
    压得木板床嘎吱乱响。
    精力旺盛得像头正值壮年的公牛，浑身燥热。
    他索性不睡了。
    半夜爬起来，披着大裘就往宫外走。
    身后。
    四名铁鹰锐士顶着两个乌青的黑眼圈。
    眼皮像灌了铅一样往下耷拉。
    脚步有些发飘。
    他们咬着舌尖，借着疼劲强撑着精神。
    跟在太上皇屁股后面夜巡。
    嬴政停在十字路口的一根电线杆前。
    他仰起头。
    脖子往后折出一个夸张的角度。
    盯着顶端那个发光的玻璃罩子。
    几只趋光的飞蛾扑腾着翅膀。
    撞在滚烫的灯泡上。
    发出“啪啪”的细微响声。
    被烫死，掉落在老头子的皮靴旁边。
    嬴政伸出长满老茧的右手。
    摸向粗糙的松木杆子。
    木刺扎在掌心的硬皮上，滑了过去。
    他顺着木杆，看向那根连上去的黑色胶皮线。
    “奇了。”
    老头子咧开嘴，露出一口白牙。
    喉咙里发出一声嘟囔。
    “没点火折子。”
    “没倒猛火油。”
    他大拇指抠了抠木头。
    “拉一根黑线，这琉璃泡子就能亮一宿。”
    “连风都吹不灭。”
    他盯着灯泡看的时间太长了。
    强光刺得眼球发酸。
    眼眶泛红，眼泪顺着眼角渗了出来。
    流进脸上的皱纹里。
    他舍不得闭眼。
    抬起粗糙的手背，胡乱抹了一把老泪。
    把眼眶揉得通红。
    他打下六国的时候，晚上批折子点的是最贵的牛油膏。
    烟熏火燎，烤得脸皮发紧。
    看竹简看久了，眼睛看东西都带重影。
    现在倒好。
    大街上的光，比他以前的御书房亮一百倍。
    “搬过来。”
    嬴政头也没回。
    冲着身后挥了挥左手。
    后头一个困得直打晃的锐士猛地惊醒。
    身子一激灵，差点拔出腰间的配剑。
    他赶紧把另一只手提着的小马扎放下。
    稳稳地摆在路灯正下方的光圈中央。
    老头子走过去。
    大马金刀地坐下。
    马扎太矮了，他个子高，长腿委屈地蜷缩着。
    膝盖几乎顶到了胸口的大裘上。
    姿势别扭。
    他毫不在乎。
    “报纸。”
    嬴政伸出右手，掌心朝上。
    侍卫赶紧从怀里掏出一份折叠好的纸张。
    《大秦日报》。
    报纸在他怀里捂了半宿，有些发潮发软。
    纸页摩擦，发出闷闷的沙沙声。
    递到老头子手里。
    嬴政展开报纸。
    双手捏着纸张的两侧。
    路灯惨白的强光打在粗糙的麻纸上。
    上面的方块小篆黑得刺眼。
    锐利清晰。
    他现在就迷上了这口。
    大半夜不睡觉，坐在光秃秃的马路上看报。
    这不用点火就能看清字的神迹。
    让他觉得，这才是天帝他老子该享受的消遣。
    嬴政略过头版那些歌功颂德的废话。
    直接翻到第二版。
    纸张翻动。
    这是皇家科学院专门印发的科普版面。
    他眯着眼睛，盯着上面的一行行黑字。
    脸上的笑容一点点消失。
    花白的眉毛往中间挤。
    慢慢拧成了一个解不开的死疙瘩。
    报纸上写着：
    导线切割磁感线。
    电流产生磁场。
    右手螺旋定则。
    嬴政咬紧了牙关。
    腮帮子上的硬肉凸了起来。
    这上面的每一个大秦小篆，他都认得。
    从小读《商君书》长大的脑子，字认得很全。
    但把这些字连在一起。
    就像是一堆煮烂的乱麻，死死塞进了他的脑壳里。
    看不懂。
    一个字都看不懂。
    他试图用排兵布阵的兵法去理解什么是磁场。
    脑子里一片乱浆糊。
    太阳穴开始一跳一跳地发胀。
    老头子的呼吸变粗了。
    胸口的大裘剧烈起伏。
    一股无名火顺着胸腔直冲脑门。
    他大半辈子自认绝顶聪明，现在看张纸像看天书。
    手背上的青筋一根根暴起。
    像盘结的青色蚯蚓。
    他猛地攥紧了双拳。
    脆弱的报纸边缘被他捏成了一团死褶。
    “嘶啦。”
    纸张承受不住握力，撕开了一道长长的裂口。
    嬴政正借着路灯的光，看着《大秦日报》上的新闻，突然气得胡子一歪，一巴掌拍在大腿上：“这帮工匠都是干什么吃的？除了造电灯，怎么就没人懂这报纸上写的‘电磁理论’？！”

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